Les romans de Lotis

Les romans de Lotis

Je raconte des histoires, vraies de préférence.

Léonore

Léonore : Soit ta petite copine est chanceuse, soit tu n’as pas abusé… Mark : Elle est chanceuse. Léonore : Elle s’est débattue. Tu as des marques de griffes… Elle pointa l’index en dessous des rétines, sur les pommettes. Puis lentement, sur la peau à...

L'Enervée balbutiait

L’Énervée balbutiait des insultes. Tétait son houblon. Le suicide d’une actrice de X [1] la titillait. Serait-elle un jour aussi excessive ? Non, l’extrême faiblesse ne l’interpellait pas. L’égocentrisme, se croire unique non plus. La batterie tapait...

L'Enervée avait gagné

L’Énervée avait gagné un séjour dehors. Mais elle préféra se cacher dans le petit salon, à l’autre bout de l’appartement. Elle se pelotonna dans les coussins. Fuma. Logea un disque sur la platine, un des albums de Cassandre, au hasard. Elle ne voulait...

Elle devait

Elle devait rédiger un poème, cinq lignes, réviser une valse de Chopin au piano, dessiner des larmes sur son carnet à confidences, elle ne tenait plus seule son stylo, Jim Morrison lui dictait des rimes. Il se transformait, c’était Michael bien sûr, c’était...

Les bouteilles

Les bouteilles peuplaient la table basse. Jim Morrison concluait une chanson. Elle mirait une de ses touffes violettes dans un whisky. Elle rêvassait à la belle gueule du disparu. Oui, il lui aurait suffi de naître vingt-cinq ou trente ans en avance,...